О Высоцком столько сегодня сказано и написано (в том числе и в соцсетях) - и в общем, очень даже хорошо написано, что повторяться смысла не вижу. Посему ограничусь байками, в каждой из которых Владимир Семенович незримо присутствует. Итак...
Байка первая. 25 июля 1980 года я встретил в Питере с одной девицей. Был, как в песне, прекрасный питерский вечер, я пытался достать лишние билетики на "Дульсинею Тобосскую" с Фрейндлих и Боярским,а девица отошла куда-то, позвонить, что ли. Тут-то как раз в ее отсутствие я два билета чудом и выцепил. Стою довольный. Вдруг рядом в толпе волнение какое-то, кто-то вскрикнул. Я - туда. Женщина стоит, вся такая типично питерского облика, немного из Серебряного века.Лицо - белое, в руках - газета. "Умер...Высоцкий...Всё...Кончен бал..." Меня как будто пыльным мешком стукнуло. Даже потемнело в глазах. Тут девица появляется. "Что это с тобой?" - спрашивает. - "Высоцкий умер" - еле выдавливаю...Она, протяжно так :"Ой, правда, штоли?..Ладно, а билеты ты достал?!"..."Дура ты!" - говорю.В общем, бросил я девицу эту...Или она меня...Точно уже и не помню...
Байка вторая. Сдавал в институте зачет какой-то бездарный, типа Научного коммунизма или истории партии что ли...А препод, как водится, вредный. Тем более, что на зачете он меня чуть ли не в первый раз в жизни увидел. Короче, сдаю раз, другой, третий - бесполезно. Когда он в очередной раз мне назначил пересдачу на завтра, я и сказал , что не могу придти. "Чего это вдруг?" - ехидно поинтересовался он, " Неужто времени свободного нет?" - "А вот представьте себе - нет! - отвечаю. - Это у вас, может быть, времени в избытке. А у меня - гусей некормленых косяк и баба ходит на сносях"...- (процитировал я со злости Высоцкого). Реакция была неожиданной. "За знание творчества нашего живого классика - ставлю вам зачет"...Вот так мне Владимир Семеныч помог.
И, наконец, байка третья. Был у меня хороший друг. Адвокат. Большой любитель Высоцкого и не менее большой энтузиаст горячительных напитков. Как-то раз отрядили его в Москву, в какую-то Судебную коллегию - отвезти апелляцию. Какому-то бандюгану светила высшая мера, вот моего приятеля и отправили с просьбой о помиловании. Прямо на вокзале его встретил его старый друг с полной сеткой спиртного. Приняв "за встречу", они отправились гулять по столице и какими-то неведомыми путями добрели до того самого знаменитого дома "на Малой Грузинской в конце"...Когда мой товарищ осознал, что он находится в том самом доме, где когда-то жил САМ ВЫСОЦКИЙ, он окончательно забыл об апелляции, Сели они в священном для него подъезде и пили, и плакали, и снова пили, и бегали за добавкой, как водится. Ночью погрузили моего друга в поезд, и отправили домой. Утром пришел весь помятый на работу. "Ну, что с апелляцией?" - спрашивают его..."Аааа, - махнул он рукой, - сказали - расстреливайте..." Ну, согласен, это уж совсем на байку похоже, но забавно...
В общем, вот такие истории. И, знаете ли, мне гораздо приятнее в связи с именем Высоцкого вспоминать подобные полу-легенды - полу-были, нежели слушать тоскливые воспоминания современников, смотреть на унылую физиономию сына Никиты или, не приведи господь, взирать на жалкие попытки наших недопевцов - недоактеров исполнить ЕГО песни.
Такие дела...
